... isola del mio cuore perduta nel vuoto del tempo passato a vecchie ridotte paure di fantasmi che suona cromorni monchi e bombarde dai fori turati dai fori slabbrati e consunti come gli abiti della maschera perfida e perduta nell’isola del mio pensiero dove fugge lo spazio e la musica turpe dei crepuscoli ahimè quanto dorati e sanguinose ferite più delle aurore nel sole arrossato eritematico infingardo e feroce quanto tigre o pantera che azzanna e strazia il tempo e lo spazio di una pagina o di una vita perduta qui sull’isola del mio amore le cui parole orgogliose e tuttavia miti salgono sul picco più alto ad accoglierli infine i tranquilli e felici raggi lunari oh che delizia che notte stellata di mille fiammelle celesti di vivida luce sul buio nel quale suona distinto un discordo di ribeca e cornetto recenti infinite addolorate canzoni sull’isola delle mie membra aggregate alla terra legate dagli alberi al firmamento che svetta lassù e raccoglie accordi sonori di cetra che quasi diresti ma è una notte d’incendio cantare mi tocca con tutto il mio respiro che spero possente dall’alta cornice del monte su quest’isola dei miei sensi attenti al profumo che il mare diffonde nell’imminenza dell’alba e più dell’aurora con trilli di flauti e viole come campane o fiori sonori sinfonianti fra gli alberi i sassi le spelonche dove entri timoroso di incontrare la fiera esci felice perché la luce di quest’isola...

... statti seduta canzone nella sera lasciata al vento che se la porti via lontano dal silenzio e dal convento di genti scarse d’intelletto e perse nella stagion che ‘l mondo fiora e foglia e figlia se conviene te lo dico figlia che irradii il tuo sorriso intorno intorno alle sedie infinite di quel teatro immenso detto deserto ovvero un forno dove non avanzi anzi dove tu digiuni a interpretare quei vecchi padri anacoreti su per le colonne in cima in cima al monte non andrò ché troppo erta è la via troppo alpinista per i miei gusti vicini all’ampio mare aperto tutto a seni e a golfi ma salato è il conto dell’albergo rimasto da pagare l’oste sbraitante i tempi di quel tempo quando sedevi in riva al fiume denso di anatre flottanti e le osservavi splendide bestie uscire e andare tronfie prelatizie irriverenti nell’occhio di giaietto con cui il tuo amico l’orafo faceva anelli e spille e qualche pomo di ventaglio per chi d’estate sbuffa e sta seduto alla sinistra di un gran fiasco di tokai ungarico vino oro liquido potabile senza bollirlo mi raccomando di non far brulé con le mele e i chiodi di garofano roba d’inverno questa quando in casa s’accende il fuocherello e fuori si gela e ci si copre come bacucchi imbacuccati e s’esce con i guanti imbottiti e i calzerotti e le pellicce si gioca con la neve si affonda mezzo metro nel biancore e poi si rientra tosto lasciati i panni tutti davanti al camino seduti...